Eduardo Martínez
En
esta habitación infinita.
Las
gotas de roca tras la ventana...
Supongo
que el otoño...
El
amor alejado.
La
furia que no libero.
La
tristeza devorada...
Entrando
por las rendijas, el aire de los recuerdos.
Hombre
triste y perdido.
Mi
anunciada muerte, que lloro por tu pena futura.
Y más
llorar, sin saber porqué, para que mis ojos húmedos
no
vean la realidad.
Supongo
que el otoño...
Este
olvido del vivir... -¿cómo miraban tus ojos?-.
Sentir
el frío que mata cualquier atisbo de vida, áspero, grosero,
vengativo.
Y
mientras, ando de aquí para allá, olvidando y recordando,
ahuyentando
los
fantasmas de la felicidad, que solo fue un sueño compartido y
fugaz...
Supongo...
supongo que el otoño.
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